nnages ont des noms assez communs, mais dans ces pages ils rendent un son bizarre, Margaret
Le Coz, Jean Bosmans et puis Toussaint, Boyaval, Bagherian, Bourgaloff, Poutrel, Cordier,
Hornbacher. Ca se passe principalement à Paris, rue de Seine, rue Jacob, rue Radziwill,
avenue Victor-Hugo, hormis une échappée du côté de Berlin et
de l’hôtel Beau-Rivage à Lausanne. Le décor urbain convoque
l’agence Stewart, les éditions du Sablier, le garage de l’Angle et la
publicité Castrol. Les numéros de téléphone permettent
déjà de savoir d’où l’on parle, PASsy 63 04 et
TROcadéro 32 49. Le souci du temps, qui n’est pas celui de la nostalgie,
devient obsessionnel. Un homme se souvient d’une histoire d’amour vécue
après la guerre. L’époque est incertaine et se veut
extra-historique mais on la situe dans les Trente glorieuses tant
s’en dégage le parfum d’une certaine insouciance. Toutes choses qui donnent
forme à une musique identifiable entre toutes tandis que des ombres croisent des
silhouettes, enquêtant sur des traces dans l’inachèvement, les unes et les
autres si intensément présentes alors qu’elles sont faites de
rien. Ce puzzle, dont chaque élément est une bribe du passé, est
l’invisible matrice de ce livre de sensations. C’est nettement flou.
Bizarre, pour tout dire. Il ne se passe presque rien. Pourtant, chaque fois, on se laisse
prendre. Plus de quarante ans et près de trente
livres que cela dure. La clé du titre se trouve page 85
:”Pour la première fois, il avait dans la tête le mot : avenir, et un
autre mot : l’horizon. Ces soirs-là, les rues désertes et silencieuses du
quartier étaient des lignes de fuite, qui débouchaient toutes sur l’avenir et
l’HORIZON”.
C’est écrit
à la troisième personne, au risque de la mise à
distance. L’atmosphère en est toujours aussi ouatée, les
allures hésitantes, l’univers flottant, les pistes brouillées, les murmures
entre chien et loup, quand tous les cafés ne sont pas fermés et qu’il en
reste toujours un d’ouvert où une solitude en rencontrera une autre.
Toujours pareil et toujours magique. Il est rare que, sur une telle durée, un auteur ait
ainsi réussi à créer son propre poncif sans que jamais les critiques, les
libraires, ni les lecteurs ne lui fassent défaut. Ils le louent à chaque fois comme
si c’était la première fois. Mieux qu’un volume de la Pléiade,
mieux qu’une place au chaud au Panthéon, mieux que sa table réservée
au Flore, il est consacré par le néologisme qu’il a suscité
:”modianesque”. Sous l’à peu près du temps, une forme
pathétique de lutte contre l’oubli. Car il ne vous aura pas échappé
que L’Horizon (172 pages, 16,50 euros, Gallimard) de Patrick Modiano, prince de la
disparition, vient d’apparaître.
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